Y al subir al Moralejo, si te pica un alacrán
Si te pica un alacrán, si te pica un alacrán
Te se ponen los cojones y una mieja regular.
El cuadrico no es ni de Moralejo, ni siquiera de Caravaca -de donde es la Cuadrilla de Ánimas que canta esta copla-, sino de la Puebla de Don Fadrique, la linde occidental de la cultura murciana de lo que eruditos y antropólogos llaman la Tierra de las Cuadrillas, de donde dimanan las seguidillas poblatas, que es el palo musical que emplean los Animeros en su disco con esta copla.
¿Será mucho abusar dedicar únicamente esta entrada -aparte de por esta lograda introducción folklórica- a gñé diario-autobiográfico? La respuesta es SÍ, total, esto no lo lee naiden -tampoco intento que lo lea muncha gente, ciertamente-.
Anoche no pude dormir bien no por regomellos o por estar demasiao descansao tras un duro día de siesta continua -un hito histórico de improductividad, vaya-, sino por mi propio pulso. Lo sentía en las orejas, dentro de los oídos, me pusiera o no los tapones, y vibrando detrás del tobillo derecho -lo que me tuvo en vilo toico er día-, incluso a veces en las puntas de los dedos de la mano. Suena estúpido, lo sé, incluso merecería la pena buscar un icono de Roto para la ocasión, pero no lo haré por no tener a mano foro del que sacal·lo, estando todos mis clones de personajes ilustres en PL bendecidos de bananera.
A pesar de mi gusto por no encontrarme en medio de una masa humana si puedo evitarlo, mi deber cívico me encarruchó a asistir a las 11:30, tras un trayecto coñacísimo en el 39A (menos mal que a remate no me mudé a Murcia), a la manifestación contra la Salsa Boloñesa, que procedo a describir:
Bueno, lo primero, me figuro que el 90% eran estudiantes de astetuto, si bien la diferencia física es bastante difícil de distinguir, con universitarios canijos como yo e institutiles superdesarrollados. Los universitarios parece que se arriman más al tradicional estándar español de pachorra y conformismo. Analicemos sus excusas:
- Si eso ya no va a servir pa na.
Bueno, es lo más probable. Pero es la obligación de uno, si está de acuerdo -como todos están- en que lo de Bolonia es ponzoña, por lo menos expresar su disconformidad en una cosa de éstas.
- Si por cuatro menos que váyamos no va a notarse.
Si eso lo dicen cuatrocientos grupos de cuatro, a remate igual sí acaba notándose. No vide ni tan siquiá solicamente un jeto conocío, NI UNO. Tremenda vergüenza.
Bueno, continúo con la descripción. El 90% de los zagales parecían de instituto, y el 90% -no necesariamente coincidente con lo anterior- eran los clásicos punkarras y comunistas que no se pierden una -abundancia de rapados extraños y un par de banderas con las herramientas de trabajo proletario de fondo colorao dando bandazos-, y los líderes parecían jipis animadores de una asociación juvenil de entretenimiento y actividades como El Molino, han hecho a la gente hacer bastante ejercicio, aunque no seguían muy bien las consignas -sobre todo por el pobre audio-.
Cuando pasaban por el Puente Viejo me he desviado ya rumbo al Carmen y, como he visto que -como es normal- el tren de Lorca estaba justamente saliendo, y quedaba una hora para el siguiente, he traspuesto al cercano Museo Hidráulico de Murcia, que cuenta con mi beneplácito y recomendación. El contenido está muy bien -aparte de una historia de la Huerta desde la esplendorosa época moruna y explicaciones de los ingenios hidráulicos levantinos, tenía una presentación de retratos de sonrientes mujeres operadas de cáncer de teta-, aunque es mejorable el edificio en sí. No entiendo por qué mierda tienen que tener todos los museos un diseño contemporáneo y modernista, cuán mejor se quedará uno como la fachada del Museo Arqueológico de Lorca, o en el caso de éste, que mantuviera la forma que siempre tuvo. Dignas de mención también las fotografías del Segura hace unos pocos años, mucho más natural y auténtico que la balsa en que está transformado ahora.
En fin, he cogío un poco a la carrera el cercanías de las 13:45, muerto de hambre y sed, deseando llegar. Y resulta que un camión se ha quedao atascando la vía, y he tardado una hora más de lo habitual, incluyendo una espera al aire libre en la estación de Librilla con un sol de justicia, y la lengua como un estropajo. Hasta me he hecho amigo, entre lecturas y atentas miradas a las mozas viajantes, en una breve convesación, del encargao de la trena, un tipo serio con cara de Emir de Ajmán (por lo menos), que me ha asegurado que las vías y trenas estas son lo peor de España, a lo que he replicado que por lo menos no la cortaron, como la del Almanzora, a lo que me dio la razón. Y ya, pos los familiares empleados de RENFE míos y tal, aproveché también pa referil·le.
Y por la tarde, a echar la siesta y ver documentales, que lo merezco. Oyendo a la Cuadrilla de Vélez Rubio en el disco de la Fiesta de las Cuadrillas de Barranda emito, para terminar, unos
saludos cordiales.
PD: San Eulogio era un gran hombre y una vida y obra muy interesante; estoy aprendiendo mucho sobre los santos con la mongolada de dedicarles las entradas. También ha servío pa que se acuerde hoy mi madre de felicitar a mi primo Abraham.
PD bis: escarcullando en las páginas de peróldicos a ver si había alguna referencia a lo del tren, como ya la encontré de la manifestación, he dado con esta curiosa noticia.
PD tris: frase del Elías: ¡Nacío en Canarias y viviendo en Andalucía! Te falta tener parientes antillanos o mejicanos pa ser lo más gandul sobre la Tierra
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